shezan

Spargo cenere, sui fogli della scrivania, sui miei vestiti, sulla mia fatica a comprendere. E mentre lo faccio vedo cenere ovunque lungo la mia strada, trovandomi colpevole di bruciare tutto, e troppo in fretta. Tutto ciò che si chiama vita, nella mia ansia di vivere, brucia. Abituata a voltar spesso pagina, bruciando quelle scritte in precedenza. Sicura di dove togliere virgole e mettere punti, senza per questo esser capace di farlo. Continuando a confondere formali gesti affettati con sincere prove di affetto.
Bruciano le persone che non mi hanno pagato il conto, bruciano le loro presunte colpe, in questa insana abitudine di dividere sempre in buoni e cattivi.
Brucia sulla mia pelle il rifiuto, nel quotidiano rito di espiazione che di tali rifiuti si nutre.
Bruciano gli occhi e lo stomaco, nel costatare che le buone intenzioni non bastano.
Vorrei che le cose durassero, che non si consumassero così in fretta.
Vorrei non dover dimenticare così spesso, vorrei non aver bisogno di farlo.
Ciò che è bruciato non torna, mi dico, mentre la cenere persiste nell?infilarsi in ogni fessura.

Alguien debería inventar qué podemos hacer
con las cosas que no sirven para nada y que no podemos tirar
Mi matadero clandestino hace algo parecido
Qué le voy a hacer si no vamos a la misma velocidad
(Matadero Clandestino – Los Piratas)